Le mie mani raccolgono foglie
dei tanti autunni che si spogliano
nelle malinconie degli anni.
Avessi avuto un amore
da coltivare sulle labbra
sentire i respiri dei baci passeggiare nel cuore
invece ho solo sterili ricordi
di un nulla che ammuffisce anche i sogni
nei giorni ancora da albeggiare.
Se non fosse poesia il resto che rimane
chiuderei bottega lasciando alle foglie
il loro fare di deserto
al vento il mio nome nel domani.
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